Vícios

Seríamos nós todos libertinos das ruas, vagando noturnos em busca de um prazer indecifrável? Os fins de semana parecem rituais. Sair é quase uma obrigação. E só se mantém longe do vício quem nunca o experimentou. Aliás, ninguém menos digno de confiança que um homem sem vício algum.

Se a arte vivesse a par com a virtude, não teria havido, e não haveria ainda, tantos poetas bêbados, viciados, com alguma compulsão sexual. O conceito de poeta, hoje, e para mim somente, não se restringe apenas aos boêmios esfarrapados que erram pela vida poeticamente sem dinheiro, como também aos homens retos de qualquer profissão liberal que tiram de seu cotidiano alguma flor eterna, botando-a em uma estufa iluminada na qual floresce aos olhos da criação.

Esse parágrafo, aliás, é digno de figurar entre os ilustres exemplares da estética do exagero, mas cá entre nós que o mundo mesmo triunfa quando podemos deitar nossa mente na contemplação de uma ideia simples e exageradamente ornamentada.

(E este é um vício que tenho, de interromper uma tese para o desfile de outra, e depois querer conjugá-las ambas, sendo embora rivais, ou mesmo tão díspares que não podem discursar juntas numa mesma cátedra.)

Meu vício, portanto, é assimilar coisas demais, querer um tanto de tudo ao mesmo tempo, e não concluir disso absolutamente nada, pois tudo torna-se demais e obscuro, embora antes, claro, engane a todos com meu jeito instruído e elegante de ser absurdamente oco, mas abrangente.

A intenção era falar de vícios e de pessoas interessantes, e daqueles dentro destas, mas a digressão me tombou e fiquei no meio do caminho a adivinhar para que lado correu meu cavalo. Mania de cavalgar com a cabeça pendurada à lua.